Não haverá ninguém em casa

Não haverá ninguém em casa,
Salve o crepúsculo. Um
Dia de inverno na abertura
Das cortinas não puxadas.

Apenas o rápido brilho musgoso
De aglomerados brancos e molhados,
Apenas os telhados, a neve, e, exceto
Os telhados e a neve, ninguém.

E novamente a geada traçará seus padrões,
E novamente o desespero do ano passado
Me girará
E os assuntos de outro inverno.

E novamente, até este dia, eles picarão
Com a culpa ainda não absolvida,
E a fome sem madeira
Apertará a janela em sua moldura cruzada.

Mas de repente através do
Um arrepio de dúvida correrá, —
Medindo o silêncio com passos.
Você, como o futuro, entrará.

Você aparecerá na porta
Com algo branco, sem enfeites,
Com algo verdadeiramente feito daquelas mesmas coisas
Das quais os flocos de neve são costurados.
1931

Não haverá ninguém em casa
Não haverá ninguém em casa
Exceto o crepúsculo. Um dia
De inverno através da abertura
Das cortinas abertas.

Apenas entre os torrões brancos e úmidos
O brilho repentino do musgo.
Apenas os telhados, a neve, e exceto
Os telhados e a neve, ninguém mais.

E novamente a geada começará a desenhar
De novo começará a me mostrar
A melancolia do ano passado
E as coisas de outro inverno.

E eles picarão novamente até o presente
Como um pecado nunca perdoado,
E a janela aberta naquela cruz
Jogará sal na antiga nostalgia.

Mas de repente um arrepio
De dúvida percorrerá as cortinas
Medindo o silêncio com seus passos.
Você, como o futuro em pessoa, entrará.

Você aparecerá através da porta
Com algo branco, sem pretensões,
Com algo feito do mesmo tecido
Com o qual os flocos de neve são costurados.

Boris Pasternak, 1931