Personne ne sera à la maison

Il n'y aura personne dans la maison,
Sauvez le crépuscule. Un
Jour d'hiver dans l'ouverture
Des rideaux non tirés.

Seulement le rapide scintillement mousseux
De touffes blanches et humides,
Seulement les toits, la neige, et, sauf
Les toits et la neige, personne.

Et encore le gel tracera ses motifs,
Et encore le désespoir de l'année passée
Me fera tourner
Et les affaires d'un autre hiver.

Et encore, jusqu'à ce jour, ils piqueront
Avec une culpabilité non encore absoute,
Et la faim sans bois
Sera pressée contre la fenêtre à son cadre croisé.

Mais soudain à travers le
Un frisson de doute parcourra, —
Mesurant le silence avec des pas.
Toi, comme l'avenir, entreras.

Tu apparaîtras dans l'embrasure de la porte
Dans quelque chose de blanc, sans fioritures,
Dans quelque chose vraiment fait de ces mêmes matières
Dont sont cousues les flocons de neige.
1931

Il n'y aura personne dans la maison
Il n'y aura personne dans la maison
À part le crépuscule. Un jour
D'hiver à travers l'ouverture
Des rideaux tirés.

Seulement parmi les mottes blanches humides
Le scintillement soudain de la mousse.
Seulement les toits, la neige, et à part
Les toits et la neige, personne d'autre.

Et encore la gelée commencera à dessiner
De nouveau elle commencera à me montrer
La mélancolie de l'année passée
Et les choses d'un autre hiver.

Et ils piqueront de nouveau jusqu'au présent
Comme un péché jamais remis,
Et la fenêtre ouverte sur cette croix
Jettera du sel sur l'ancienne nostalgie.

Mais tout à coup un frisson
De doute parcourra les rideaux
Mesurant le silence avec ses pas.
Toi, comme le futur en personne, tu entreras.

Tu comparaitras à travers la porte
Avec quelque chose de blanc, sans prétentions,
Avec quelque chose fait de la même étoffe
Avec laquelle sont cousus les flocons de neige.

Boris Pasternak, 1931