Nikt nie będzie w domu

W domu nie będzie nikogo,
Z wyjątkiem zmierzchu. Pewnego
Zimowego dnia w otwartej przestrzeni
Nieodciągniętych zasłon.

Tylko szybki, mchy pokryty błyskiem
Białych mokrych brył,
Tylko dachy, śnieg, a poza
Dachami i śniegiem, nikt.

I znów mróz narysuje swoje wzory,
I znów rozpacz minionego roku
Obróci mnie wokół
I sprawy innej zimy.

I znów, do tego dnia, będą kłuć
Z poczuciem winy, które nie zostało jeszcze odpuszczone,
A głód bez drewna
Ściśnie okno w jego krzyżowym ramie.

Ale nagle przez
Przebiegnie dreszcz wątpliwości, —
Mierząc ciszę krokami.
Ty, jak przyszłość, wejdziesz.

Pojawisz się w drzwiach
W czymś białym, bez ozdób,
W czymś naprawdę z tych samych materiałów
Z których szyje się płatki śniegu.
1931

W domu nie będzie nikogo
W domu nie będzie nikogo
Z wyjątkiem zmierzchu. Pewnego
Zimowego dnia przez szczelinę
Odsłoniętych zasłon.

Tylko w wilgotnych białych bryłach
Nagle błyszczy mech.
Tylko dachy, śnieg, a poza
Dachami i śniegiem, nikt inny.

I znów mróz zacznie rysować
I znów zacznie mi pokazywać
Melancholię minionego roku
I sprawy innej zimy.

I znów będą kłuć aż do teraźniejszości
Jak grzech nigdy nie odpuszczony,
A okno otwarte na tym krzyżu
Zasypie solą starą nostalgię.

Ale nagle dreszcz
Wątpliwości przebiegnie przez zasłony
Mierząc ciszę swoimi krokami.
Ty, jak przyszłość w osobie, wejdziesz.

Pojawisz się przez drzwi
Z czymś białym, bez pretensji,
Z czymś zrobionym z tej samej tkaniny
Z której szyje się płatki śniegu.

Boris Pasternak, 1931