No habrá nadie en casa

No habrá nadie en la casa,
Salvo el crepúsculo. Un
Día de invierno en la amplia extensión
De las cortinas sin correr.

Solo el rápido parpadeo musgoso
De grumos blancos y húmedos,
Solo los techos, la nieve, y, salvo
Los techos y la nieve, nadie.

Y de nuevo la escarcha trazará sus patrones,
Y de nuevo la desesperación del año pasado
Me girará
Y los asuntos de otro invierno.

Y de nuevo, hasta el día de hoy, picarán
Con una culpa aún no absuelta,
Y el hambre sin madera
Apretará la ventana en su marco cruzado.

Pero de repente a través del
Un escalofrío de duda correrá, —
Midiendo el silencio con pasos.
Tú, como el futuro, entrarás.

Aparecerás en la puerta
Con algo blanco, sin adornos,
Con algo verdaderamente de esos mismos materiales
De los que se cosen los copos de nieve.
1931

No habrá nadie en casa
No habrá nadie en casa
Salvo el crepúsculo. Un día
De invierno a través de la abertura
De las cortinas abiertas.

Solo entre los grumos húmedos blancos
El parpadeo repentino del musgo.
Solo los techos, la nieve, y salvo
Los techos y la nieve, nadie más.

Y de nuevo la escarcha comenzará a dibujar
De nuevo comenzará a mostrarme
La melancolía del año pasado
Y las cosas de otro invierno.

Y ellos picarán de nuevo hasta el presente
Como un pecado nunca perdonado,
Y la ventana abierta en esa cruz
Echará sal sobre la antigua nostalgia.

Pero de repente un escalofrío
De duda recorrerá las cortinas
Midiendo el silencio con sus pasos.
Tú, como el futuro en persona, entrarás.

Aparecerás a través de la puerta
Con algo blanco, sin pretensiones,
Con algo hecho de la misma tela
Con la que se cosen los copos de nieve.

Boris Pasternak, 1931