Niemand wird zu Hause sein

Es wird niemand im Haus sein,
Außer dem Dämmerlicht. Ein
Wintertag im offenen Raum
Der ungezogenen Vorhänge.

Nur das schnelle, moosige Flackern
Von weißen, nassen Klumpen,
Nur die Dächer, der Schnee, und, abgesehen von
Den Dächern und dem Schnee, niemand.

Und wieder wird der Frost seine Muster zeichnen,
Und wieder wird die Verzweiflung des vergangenen Jahres
Mich herumwirbeln
Und die Angelegenheiten eines anderen Winters.

Und wieder, bis zu diesem Tag, werden sie stechen
Mit Schuld, die noch nicht vergeben ist,
Und der holzlose Hunger
Wird das Fenster an seinem Kreuzrahmen drücken.

Aber plötzlich wird ein Schauer des
Zweifels über die Vorhänge laufen, —
Das Schweigen mit Schritten messen.
Du, wie die Zukunft, wirst eintreten.

Du wirst in der Tür erscheinen
In etwas Weißem, ohne Schnörkel,
In etwas, das wahrhaftig aus den Stoffen ist
Aus denen Schneeflocken genäht werden.
1931

Im Haus wird niemand sein
Im Haus wird niemand sein
Außer dem Dämmerlicht. Ein Tag
Im Winter durch den Spalt
Der geöffneten Vorhänge.

Nur zwischen den feuchten weißen Klumpen
Das plötzliche Flackern des Mooses.
Nur die Dächer, der Schnee, und abgesehen von
Den Dächern und dem Schnee, niemand sonst.

Und wieder wird der Frost anfangen zu zeichnen
Wird mir wieder zeigen
Die Melancholie des vergangenen Jahres
Und die Dinge eines anderen Winters.

Und sie werden wieder bis zur Gegenwart stechen
Wie eine Sünde, die nie vergeben wurde,
Und das Fenster, das auf dieses Kreuz zeigt
Wird Salz auf die alte Nostalgie streuen.

Aber plötzlich wird ein Schauer
Des Zweifels die Vorhänge durchziehen
Das Schweigen mit seinen Schritten messen.
Du, wie die Zukunft in Person, wirst eintreten.

Du wirst durch die Tür erscheinen
Mit etwas Weißem, ohne Ansprüche,
Mit etwas, das aus demselben Stoff gemacht ist
Mit dem Schneeflocken genäht werden.

Boris Pasternak, 1931