Autobiografie

Ein Mädchen namens Alena, die tatsächlich das Subjekt dieser Biografie ist, wurde in einer kleinen Stadt im Herzen der Region Kuban geboren. Die südländische Sonne, die Bergluft und übermäßige elterliche Liebe nährten ihren jungen Charakter. Aus eigenem Antrieb weigerte ich mich, die Einrichtungen für Massensammlungen von Kindern, die in der Gesellschaft als "Kindergarten" bekannt sind, zu besuchen. Als Strafe vermittelte mir meine Mutter in so jungen Jahren eine Liebe zu den Gedanken von längst verstorbenen Menschen. Ich las Kant, Hesse, Mann, ohne den Sinn überhaupt zu begreifen; ich las nur um des Lesens willen. Ich konnte der Schule und anderen nicht weniger interessanten Bildungseinrichtungen nicht entkommen. Ich erfasste alles im Vorbeigehen, wie es mir schien; es war schwer, die Grenzen meiner Interessen zu definieren: Zeichnen, Mathematik, Tanzen, Schießen... Jetzt würde ich sagen, ich habe mich zu sehr verzettelt, aber damals - nein, damals war ich eine vielseitig entwickelte Persönlichkeit.
Eine Liebe zum Wissen und zur Kunst brachte mich dazu, die Schule so früh wie möglich zu verlassen, oder besser gesagt, sie gegen eine "ernsthaftere" Bildungseinrichtung einzutauschen. Nach dem Abschluss der neunten Klasse zog ich in die große Stadt Krasnodar, wo ich meine Ausbildung mit dem Schwerpunkt "Werbung" begann. Meine Träume zerbrachen, als ich in den Augen meiner Lehrer keine Leidenschaft für die zu studierenden Fächer fand. Es stellte sich heraus, dass nicht nur Dinge einen Preis haben, sondern auch der Status eines Musterschülers.
Die Psyche eines Kindes erwartete so etwas überhaupt nicht.
Ein Jahr und ein halbes später schien die logischste Lösung zu sein, die Schule extern zu beenden und zusammen mit meinen ehemaligen Klassenkameraden die einheitliche staatliche Prüfung abzulegen. In diesem Moment gab es noch keine (oder nicht mehr) Gewissheit über meinen zukünftigen Beruf oder sogar über den Wunsch, einen zu haben. Dies führte zu ausgezeichneten Prüfungsnoten und einem ganzen Jahr, das ich damit verbrachte, über den Sinn meines zukünftigen Lebens nachzudenken.
Wenn ich an meine ferne Kindheit zurückdenke und an den Kunstschulunterricht teilnehme, malt meine Erinnerung meinen eigenen gebannten Blick, der jetzt lange verweilt, jetzt schnell von einem Bild zum anderen springt. Diese Bilder werden jetzt modisch Meisterwerke genannt. Eine Vielzahl komplexer Wörter lebte wirr in meinem Kopf: Romantik, Postmodernismus, Psychologismus... Vielleicht begannen die Gene meiner intellektuellen Vorfahren in meinem Blut zu erwachen, oder vielleicht wurde ich mit einem stumpfen Gegenstand am Kopf getroffen, aber ich kam nach Moskau und schrieb mich an der Staatlichen Akademie für Slawische Kultur ein. Überraschenderweise ist es bereits das dritte Jahr meines Lebens in der Hauptstadt Russlands, das dritte Jahr des Prozesses, ein stolz klingendes Etikett zu erwerben: "Kunsthistoriker".
Das ständige Schwanken meiner Seele zwischen Werbung und Kunstgeschichte beeinflusste vor allem den Prozess des Geldverdienens. Heute bin ich ein Promoter für Babywindeln, und morgen ein Hochzeitsstylist. Vor einer Woche gab ich den Menschen ein Lächeln und Proben von verbessertem Shampoo, und gestern kreierte ich das Bild von Rotkäppchen für ein unbekanntes Fotoshooting. All die Leere der Ungewissheit und die Bitterkeit vieler Jahre der Enttäuschung sind es wert, die glücklichen Augen vor mir zu sehen. Es spielt keine Rolle, womit diese Freude verbunden ist - ein Gratisartikel, den man mit einem Kauf erhält, oder Haarverlängerungen.
Mit zwanzig Jahren habe ich nur einen Haufen Ambitionen hinter mir, die Erfahrung seltener Aufstiege und häufiger Abstürze und die Kakerlaken in meinem Kopf, deren Tanz scheint, mein Gehirn zum Explodieren zu bringen. Als ich als kleines Mädchen gefragt wurde, was ich tun wollte - antwortete ich: schreiben. Wenn ich jetzt gefragt werde, wo ich mich in fünf Jahren sehe, lächle ich leise; meine Antwort hat sich nicht geändert.
Wenn ich gebeten werde, über mich selbst zu erzählen - schweige ich meistens. Ich kann viel über mich erzählen. Aber das wären nur Fragmente von Geschichten. Subjektive Erfahrungen, die ihre Geschichte erzählen, oft das Hauptsächliche mit dem Sekundären verwechselnd. Ich bin ein Produkt meiner eigenen Vorstellungskraft, ich bin eine Geschichte über mich selbst.