Autobiografia

Dziewczyna o imieniu Alena, która jest w rzeczywistości bohaterką tej biografii, urodziła się w małym miasteczku położonym w samym sercu regionu Kubania. Południowe słońce, górskie powietrze i nadmierna miłość rodzicielska karmiły jej młody charakter. Z własnej inicjatywy odmówiłam uczęszczania do placówek dla masowych zgromadzeń dzieci znanych w społeczeństwie jako "przedszkole". Jako karę, moja matka zaszczepiła mi w tak młodym wieku miłość do myśli ludzi dawno zmarłych. Czytałam Kanta, Hessego, Manna, nie rozumiejąc w ogóle sensu; czytałam jedynie dla samego czytania. Nie udało mi się uniknąć szkoły i innych nie mniej interesujących instytucji edukacyjnych. Chwytałam wszystko w locie, jak mi się wydawało; trudno było określić granice moich zainteresowań: rysunek, matematyka, taniec, strzelectwo... Teraz powiedziałabym, że rozdrabniałam się zbyt mocno, ale wtedy - nie, wtedy byłam wszechstronnie rozwijającą się osobowością.
Miłość do wiedzy i sztuki skłoniła mnie do jak najszybszego opuszczenia szkoły, a raczej do zamiany jej na "poważniejszą" instytucję edukacyjną. Po ukończeniu dziewiątej klasy wyjechałam do wielkiego miasta Krasnodar, gdzie rozpoczęłam naukę specjalizując się w "Reklamie". Moje marzenia rozpadły się, gdy nie znalazłam w oczach moich nauczycieli żadnej pasji do studiowanych dyscyplin. Okazało się, że nie tylko rzeczy mają swoją cenę, ale także status najlepszego ucznia.
Psychika dziecka w ogóle nie spodziewała się czegoś takiego.
Półtora roku później, najbardziej logicznym rozwiązaniem wydawało się ukończenie szkoły w trybie eksternistycznym i, razem z moimi byłymi kolegami z klasy, przystąpienie do egzaminu maturalnego. W tamtym momencie wciąż nie było (lub już nie było) żadnej pewności co do mojego przyszłego zawodu, ani nawet co do pragnienia posiadania go. Doprowadziło to do doskonałych ocen na egzaminach i całego roku spędzonego na rozmyślaniu o sensie mojego przyszłego życia.
Przypominając sobie moje odległe dzieciństwo i uczestnicząc w zajęciach w szkole artystycznej, moja pamięć maluje mój własny zaczarowany wzrok, który teraz trwa długo, a teraz szybko przeskakuje z jednego obrazu na drugi. Te obrazy są teraz modne nazywać arcydziełami. Mnóstwo skomplikowanych słów mieszkało niespójnie w mojej głowie: romantyzm, postmodernizm, psychologizm... Może geny moich intelektualnych przodków zaczęły się budzić w mojej krwi, a może uderzyłam się w głowę tępy przedmiot, ale przyjechałam do Moskwy i zapisałam się do Państwowej Akademii Kultury Słowiańskiej. Co dziwne, to już trzeci rok mojego życia w stolicy Rosji, trzeci rok procesu uzyskiwania dumnie brzmiącej etykiety: "Historyk Sztuki".
Ciągłe wahanie mojej duszy między reklamą a historią sztuki najbardziej wpłynęło na proces zarabiania pieniędzy. Dziś jestem promotorem pieluch dla dzieci, a jutro stylistą ślubnym. Tydzień temu dawałam ludziom uśmiech i próbki ulepszonego szamponu, a wczoraj tworzyłam wizerunek Czerwonego Kapturka na jakiejś nieznanej sesji zdjęciowej. Cała pustka niepewności i gorycz wielu lat rozczarowań są warte szczęśliwych oczu przede mną. Nie ma znaczenia, z czym ta radość jest związana - z gratisem otrzymanym przy zakupie czy przedłużeniem włosów.
W wieku dwudziestu lat mam za sobą stos ambicji, doświadczenie rzadkich wzlotów i częstych upadków oraz karaluchy w mojej głowie, których taniec wydaje się sprawiać, że mój mózg eksploduje. Kiedy jako mała dziewczynka pytano mnie, co chcę robić - odpowiadałam: pisać. Kiedy teraz pytają mnie, gdzie widzę siebie za pięć lat, cicho się uśmiecham; moja odpowiedź się nie zmieniła.
Kiedy proszą mnie, abym opowiedziała o sobie - najczęściej milknę. Mogę opowiedzieć wiele o sobie. Ale byłyby to tylko fragmenty historii. Subiektywne doświadczenie opowiadające swoją opowieść, często mylące to, co główne, z drugorzędnym. Jestem wytworem własnej wyobraźni, jestem opowieścią o sobie.